...Y volar, volar...

Quien se sienta tocado... Que se toque!

A esas horas en los bares, cuando te acordas de mi

soy tu amiguita -casi- perfecta

y tu -casi- esclava y tus horas y tus garches

soy tus jugos tu deseo

tu maquinaria averiada

soy una topadora que arrasa todo lo que no fuiste

soy tus canciones sin terminar

soy el veneno que -casi- cura

soy todo

y todo eso que -casi- soy

es poco

-casi-

nada

Buen Provecho

Autentica carne, la mas tierna
carne pegada a los huesos,
salada, jugosa.
Veo tus huesos y me vuelvo caníbal,
quiero roerlos, morderlos, sacarle toda la piel
veo tus huesos y me relamo, me babeo,
no me des unas patys, ni pollos, ni perros asados:
un poco de vino, y tu costillar al plato.
Delicia para el paladar,
cortocircuito gustativo.
Si no hay luz, me pongo romántica
y te como en penumbras
y si te asusta la oscuridad tengo fuegos de colores
que encienden las brasas, para que
vos también puedas comerme crocante
y con papas...

Oferton!!!

Al ritmo de una bella sinfonía

Se besaron bajo la luz mortecina de un farol en la esquina de la cárcel, sus ojos mirando con sospecha la otra esquina y luego la otra y luego el farol. En la boca de Ella se oían palabras sordas, de rechazo, de reproche.

Pero ya estaba listo, ya sus caminos se apresaban y se bifurcaban. Y las lagrimas, los anhelos y los deseos tendrán que esperar.

Sus manos encadenadas saludan a quien la despide, ella, la que la despide quiere estrangular a la guardia que le toca sus manos, las manos que ella toco, ¿Quien sabe que suciedades hizo esa inmunda policía? esa que ahora toca a su bella y asesina chica.

Se da vuelta y ve cerrarse la puerta, las rejas. Camina por los pasillos buscando su celda, su hoyo, donde la van a tirar y degradar, como una rata, y Ella sabe lo que es eso, sabe que no se soporta la humillación, así fue que puso su zapatilla topper en la cara de ese cana que la tocaba. No se arrepiente. Ahora suspira y se siente bien, bien por ser libre de ese forro, mal por que los actos siempre se pagan feo.

Y ahora ella es la nueva en este pabellón y todas las otras se relamen por su carne nuevita. Pero sabe que la esperan. Sabe, y sabiendo espera.

La noche llega, su primer noche, que es peor, más fría, más cruda, más extraña que cualquier otra noche.

Su compañera de celda la rodea, piensa que va a matarla, pero en cambio la abraza, le ofrece un cigarrillo, hablan hasta que el miedo pasa, o no, pero distrae.

Ella, la otra ella, le ofrece un nombre para que se haga tinta y epidermis. Ella responde que sí, que se tatuara un nombre.

Ella se escribe en el hombro "ELLA ESPERA"

Ella miró atónita esa nueva marca que ahora su piel lucia.

¿Quien espera? ¿Alguien espera detrás del muro gris?

Sin dudas. Sus ojos paranoicos evocan nuevamente la noche, el farol, sus manos. No puede haber un lugar mas frío que esta celda, piensa sin pensar, casi metiéndose en las cadenas, en los eslabones y los cerrojos cerrados.

Ella se tira y mira el techo , le toco la cama de arriba. Si a eso se lo puede llamar cama.

Hace días que no come, por que a Eso tampoco se lo puede llamar comida, y de su hombro las letras la alimentan, "ella espera". Pero si ella no espera mas?

Acá el derecho de piso se pone rudo, por que el sexo con el simio que se hace llamar La Mujer, parece violento, pero la paja esta mas dura y su compañera de celda ya tiene novia y para llegar a otras primero hay que pasar por La Mujer.

Y ahí va, dispuesta a hacerlo de una buena vez, ese peso fuera. Basta de esconderse. Paso a paso va a la celda. Otro simio le dice que La Mujer la estaba buscando hace días, que ahora va a ver lo que es bueno.

La Mujer esta acostada y le pide cosas, toca acá, hace esto, y ella hace todo lo que el simio le pide. Sabe que después de esto todo va a ser mejor, ya no más esconderse.

El acto patético concluyo. Ella esta humillada, pero ya nada le hace daño, nada peor, sus rasgos al darle la espalda al simio se transforman en muecas de una hastío tan irónico. Otra vez recordar la topper en la cara, otra vez pisando a ese ser despreciable.

Vuelve a su celda irritada, su compañera le pregunta que paso, si esta bien. Ella solo atina a prender el último cigarrillo que tiene, mira su hombro y dice que lo bueno de su tatuaje es que le cuaja a todos a la perfección.

Ella espera, Ella espera la hora final, donde otra vez se alce, se levante del pisoteo y ponga su zapatilla topper sobre la cara del simio llamado La Mujer.

La Mosca

La Mosca

Te tendré que matar de nuevo.

Te maté tantas veces, en Casablanca, en Lima,

en Cristianía,

en Montparnasse, en una estancia del partido de Lobos,

en el burdel, en la cocina, sobre un peine,

en la oficina, sobre esta almohada.

Te tendré que matar de nuevo,

yo, con mi única vida.

Julio Cortázar

Bizarreada terrorífica con final abrupto

*cuento de terror con: un maestro jardinero a punto de jubilarse, una plancha de goma eva, en la salita verde en el 2110*

Raúl entró dando salticados al jardín de infantes donde trabajaba. Los niños de ahora eran raros, habían mutado a una especie de chicle verde algunos, otros a una masa azul, y los mas afortunados como plastilina roja. Cada uno estaba en la salita del color que le correspondía, entonces el maestro (Raúl en este caso) estiraba y moldeaba a los niños hasta que eran de su agrado. Era un trabajo duro, estos niños pronto servirían para la mano de obra, el eslabón mas bajo en la cadena de servidumbres. A Raúl le gustaba su trabajo, iba contento a forjar los cimientos de estos niños, de allí salían muchos, muchísimos Raulitos verdes, moldeados a su gusto y placer. Pero Raúl tenía un gran secreto, él sabía que la directora de la escuela iba a sacarlo del jardín para jubilarlo por que ya se estaba poniendo viejo y medio obsoleto. Raúl escucho esto de casualidad en un pasillo y decidió tomar medidas al respecto.

Sentía un odio profundo contra la gente que no lo dejaba hacer su trabajo, lo único que sabía hacer, para lo que estaba programado. Entonces sin decirle a nadie, Raúl, todos los días pellizcaba un pequeño pedacito de cada niño-chicle y lo metía cuidadosamente en un frasquito esterilizado.

el 24 de mayo de 2110 Raúl contó 224 frascos, tomo una píldora alimenticia y fue dando saltos a su trabajo, su obra casi estaba terminada, solo le faltaba un último cacho de chicle y ya estaba listo para concretar sus planes. Se apresuro a hacerlo cuando oyó los taconeos de la directora Eva llegando a su salita verde, se venia el final y lo presintió.

Efectivamente la directora le comunico su jubilación, debía tomar sus cosas y marcharse. Todos pensaron que iba a hacer un gran escándalo, pero Raúl se fue tranquilamente, gustoso, con su último frasquito en el maletín.

Llego al sótano de su casa y comenzó a pegar cachito por cachito el chicle verde, moldeo como solo el sabía moldear, después de varias horas de sudor, logró un niño chicle gigante de 225 mts que se agrandaba y se achicaba según el espacio. Moldeó un oído y le susurro: "destrucción, escuela, venganza, horror, sangre, matar, matar, matar". El Niño-Goma abrió un ojo, el único que tenia y paso como una pasta por la ventana, hasta que se elevo como una sombra verde por la calle con Raúl en su hombro dictándole que hacer. El gigante Niño-Goma fue destruyendo todo lo que se le cruzaba, la gente gritaba desesperada ante el horror y la destrucción. Raúl reía con un Muajaja estruendoso, sus ojos llenos de ira divisaron el colegio.

El Niño-Goma fue hasta la escuela, saco el techo, la directora Eva estaba sentada firmando cheques. El niño-Goma tomo a la directora con sus manos pegajosas, la metió en su boca y mastico hasta que ya no se escucharon mas sus gritos. Raúl estaba eufórico, reía sobre el hombro de su creación abominable, había cumplido con su venganza, era hora de descansar.

El Niño-Goma se sentó sobre los escombros de una construcción alejada, defecó una goma casi de su mismo tamaño, y se tendió a recuperar fuerzas. Detrás de él la goma marrón se fue elevando formando la figura de la directora Eva y agarrándolos por sorpresa tomo a Raúl y lo mastico hasta acallar sus quejidos.

El Niño-Goma y Goma-Eva se fueron corriendo por los prados.

A Goma-Eva le dieron ganas de ir al baño...

Acrósticos, 1 texto con 3 partes bien definidas y que en cada una estén las palabras elegidas:

1-PLACER: Pajas- Luz- Amor- Coger- Ellos- Rico

2-COLORES: Camas- Olor- Líquidos- Omnipotente- Ríos- Energía- Sueño

3-HOJAS: Hilo- Otario- Joder!- Alarde- Salmón

Después de beber Ríos de alcohol, salimos al barsucho de siempre, los Colores resplandecían los líquidos y las drogas ingeridas aportaban una sensación de seguridad, de ser Omnipotente, el tunchi punchi hacia sacudir el cuerpo con una Energía desorbitante, bailoteo que a esas horas de la madrugada desprende un Olor salvaje, una energía que generalmente atrae moscardones, y así se acerco el, por atrás, con un susurro y un soplido, en mi estado de Sueño casi despierto, casi dormido acepte… a esas alturas de la noche todas las camas aparentan tener sabanas de seda

Fuimos a su departamento y comenzó su show, habló del amor como de un objeto obsoleto, y de los objetos con mucho amor. Replique todo lo que dijo, pero no escucho, me di cuenta que no nos encontrábamos en un dialogo, sino en un monologo interminable, lo bese para que se callara la boca, vamos a coger, que para eso estamos acá. Y ahí fue cuando prendió la luz se desabrocho uno por uno los botones del pantalón y se hizo dos pajas delante mío. Dios! Mi asombro no paraba de asombrarse, no podía creer que este muchacho haya hecho semejante acto solitario conmigo delante, sin pensar ni en mi ni en mi placer, o en el placer de ambos, solo el y su pito, evidentemente tenia muchos huevos eso, si, por que acabo, y se tiro a la cama en donde yo me encontraba borracha y desconcertada y se durmió profundamente con una sonrisa casi burlona, satisfactoria, sádica, pensé en todos Ellos, en todos los que pasaron, en ese chico que sabia tan Rico, y yo acá, con este mierda

Joder! Su alarde fue impertinente, su egoísmo de macho-cacho mostraba el scania que llevaba dentro, Alma de camión, pensé cuando el hilo de baba rodaba desde la comisura de su labio a la almohada que sostenía su cabeza de otario, y mi cabeza de salmón quiso huir, correr, salir desesperadamente de ese departamento desconocido, y por que quedarme? No había razón para hacerlo, pero antes agarre unas hojas y una birome que había sobre la mesa, escribí OINK se lo pegue en el espejo de baño, y me aleje del chiquero.

Anita Emapstillada

Quiero ser un hongo - Crema del cielo

La Rutina

Se suponía que debía escribir algo a partir de: "la traumatica rutina son las cicatrices del amor cuando nieva" No me salio una palabra, pero salieron muchos colores.

Strawberry

El Opitimista

Esto no es vivir, viejo, no me jodas que esto es vivir, que estamos concientes de la vida. Creemos que vivimos, pero no, uno soporta lenta y paulatinamente, empieza a padecer y cree que es vivir, se da cuenta que esta vivo, la historia se complica al ser mayor y responsable miembro de esta sociedad, entonces uno se acostumbra, se atraganta, siente el sudor, la burocracia, la policía, los papeles, los tramites, las responsabilidades, el seguro, la mutual, el medico, y papeles para aquí, y firme por acá, y los contratos las locaciones, los locatarios, las medidas, las puertas de madera o de aluminio, las trabas, los cerrojos, las llaves, el temor que te roben, que te peguen un tiro en la cabeza en la primer esquina, los pungas, las tribus, las gentes, los parásitos, operaciones, cajeros automáticos, tarjetas de crédito y otra firmita por allá, y mas papeles, post-it, recordatorios, libretas, contactos, buenos contactos, alcohol en crema, vaselina, penicilina, morfina, cocaína, taxis, tickets, facturas, números de cuentas, pin, sip, Nick, códigos, carteles, contraseñas. No es vivir, esto es ser un Ser social, miembro de esta bella y podrida suciedad, Pero te digo una cosa, viejo, te la digo así sin vueltas, acá los únicos culpables de toda esta porquería son los griegos y los romanos, esos civilizadores, amantes de las leyes, mármol, frutas, oro, bronce, todo ostentoso viejo, te lo digo, si estos pensadores se hubieran dedicado a rascarse el higo, todo el día, nada de augustos y que se yo! Todos igualitos, todos en pelotas, sin culpas ¡pero no! Los tipos inventan sistemas, cargos, leyes viejo ¡leyes inventan los tipos! y nos re-contra cagan para todo el viaje, a toda la humanidad, entera, por los siglos de los siglos viejo, ¿¿me entendes?? Para mi, los tipos estos con toda su culturita letrada se tendrían que haber muerto viejo, no dejar rastro, puff! Se extinguió tendrían que haberlos hervido viejo, a ellos y a todas las cucharas y chucherías que dejaron y nosotros hubiéramos vivido mas tranquilos! nada nos saca de la monotonía de existir en este mundito de porquería, al final todo se resume en una cosa, viejo, todo vuelve al origen, todo en descomposición, de la bosta se genera la vida y la bosta no es mas que PURA MIERDA.

Angra (por el bru)*

Ipsendembraulio lamiciente unix crisel susitamic

alatema sideremio cacatear imiminid sombondrolfo.

Su, iele iele iminid acutur ocas od.

Su, sácate spock shmack rruk craj.

Su, a aa ia uaia im ia isic umbran.

Ouch.

Ouch ibe adsenjo exipinto

alatema nituf aumencido requetrefo

alatema alatemirga alatermica.

Iele.

Iele ibe firpo peronievo

prosmog xuda ale intigoya.

Id.

Traducción posible, poco probable:

Explotamos agotados como cristales rotos

ella viaja en su nube de pesadillas.

su, lengua lengua pasa en todos los rincones de mi mismo.

Su sacate esa ropa contaminada de calle.

Su aullido eterno que rebota.

Duele.

Duele adentro y afuera

ella comienza nuevamente con el repiqueteo

ella ansiosa altanera.

Lengua.

Lengua otra vez

luego vuelve a su sueño.

Yo.

*Idioma por http://www.cuentossinsolucion.wordpress.com

A tus inmansos rumiasticos*

Me insomino abisticamente

con su imbecilismo de carremeta chas can

Es indeplausible el plaf! el pum!

de mi argominada apertulante

late tanto

sate tonto

onta pronto

y es que el ermes-morfistilistico

embrega

imparca

isteab y clankea en tomos, en tosos

con un insufrigido zas!

y un artinoacido olié:

- ¡A Andalujia se va onteando ese traumino! ¡Cominate un tapo y se marato!-

y le plasfetié la colguera en la peca.

*posible idioma Chinaseo

Cambio de hábitos

Una mañana me levanto y consigo un pato, miro al pato, me gusta, lo veo y su color me encandila, le doy de comer, le consigo un fuentón bien grande y el pato vive semi-feliz pero de repente su color mi irrita entonces agarro al pato lo desplumo, y analizo los actos del plumífero que ya no tiene plumas por lo tanto su nombre pierde sentido, el animal se dará cuenta que ya no tienen sentido llamarse plumífero, mejor estaría llamarse pielífero o pelado, al pato le cambiara la vida y a mi probablemente también.

Decálogo: horribles reglas de una pseudo-escritora

1. Agarra una hoja en blanco y hace que el blanco se extinga, tacha, borra, volve a escribir
2. Nunca descartes nada, un envase de Raid puede ser inspirador
3. Busca cachivaches, levantalos, mimalos
4. Antes de sentarte y volverte una vieja rata de biblioteca, salí a caminar
5. Viola todas las reglas gramaticales
6. Bebe, fuma, descontrolate, no olvides que luego del caos... hay mas caos
7. Nunca te hagas adulto, mucho menos responsable (solo mira lo radiantes que son los niños y lo grises que son los adultos)
8. No te contradigas
9. Contradecite todo el tiempo, las ideas no son estáticas, son masas amorfas que moldeamos
10. Nunca dejes que nadie, ni un manual, ni un critico, ni un analista ni un Decálogo te diga lo que hay que hacer.

La Bola

Nora piensa en blanco y la bola la corre, la bola avanza amenazante en bajada, Nora corre se agita, sabe que si mira para atrás allí estará La Bola, acechando con su ruidoso disturbio de bola gigante. Y es que La Bola no es cualquier bola, está hecha de objetos, de mesas, de sillas, de autos, es una bola de cosas que no la toca, que nunca la tocó, pero siente que es de una textura asquerosa, como la parte de adentro de los huesos, y ESA BOLA, esa repugnante bola de resortes, lana de colchones viejos, televisores, percheros y camas viene para atraparla, para aplastar su frágil figura de niña con fiebre. La Bola nunca la alcanza pero el pánico de que la atrape y la aplaste como un insecto, esa sensación, es mucho más aterrante; y... pensándolo bien, debe ser bastante horroroso que tu vida se consuma por una Bola de objetos de mierda.

Biografía (pobre) de una soñadora

Nora sueña que sueña, mujer tranquila que se revela en cada oportunidad. Niña creativa, callada, paciente, linda linda en cada rincón.

Su nacimiento es incierto, aunque dice que es de un pueblito con fechas en su nombre, no se sabe bien nada mas que lo que brinda, y eso es mucho.

Aun vive y ronda siempre en su bicicleta por alguna calle de esta ciudad cuadriculada.

Búsquela señora! no se arrepentirá!

El viaje de Beto

Para La última consigna los profesores* desparramaron papelitos en blanco en los cuales teníamos que escribir una palabra, eso se ponía en una bolsita que se mezclaba en forma de pequeños sacudones, bolsita en la cual metías tu manito y sacabas un papelito que contenía la palabra disparadora para poner al personaje inventado anteriormente en situación mi palabra fue INTENSO otros tuvieron menos suerte! y ahora si os dejo queridos lectunautas (guau!!!! que palabreja)

Salud!

Se sentó como un indiecito y puso la boca en la bombilla , chupo, suavemente y trago y volvió a succionar del cálido metal, csfrrssssc, hizo el mate, ese ruidito que dice que no hay mas agua, le gustó ese ruido y continuó haciendolo, el mate se lava así Albert, pensó, pero el viaje era mas fuerte y todos los sonido se unian en un ritmo azul, ¿Azul?... el sonido como colores, Ana nunca lo entenderá, ni la música, ni mucho menos que esta irradie colores. Volo por el cieloraso y se apeno de no tener alas siempre, para contrarrestar lo de su patita, puso un disco de Pink Floyd de su juventud, que desde que se casó no escuchaba. No fue a trabajar y percibió las partículas del aire y la intensidad de su alma. Llegó Ana y se puso a cocinar.

otra vez la música en todos los rincones. ¡A comer! Escuchó como eco, sonrió para si mismo y se dijo que si moría hoy, estaba bien.

* tenemos 5 aunque con el 5º pasa algo similar como con los beatles siempre son 4, pero siempre se rumorea que hay un 5º, aunque nunca se sabe bien quien es.

Alberto solo Beto

La consigna siguiente fue que a partir de las características de eso que NO SOMOS crear un personaje.

Les presento a Alberto Reventasio (Sufrió algunos cambios en el pasaje de papel el pixel.)

Alberto midió 1,82 y caminaba con un pie de costado debido a una negligencia médica en el 84...

Tenía tanto bigote que se le pegaban los fideos con tuco.

Esto provoco la furia de su mujer Ana* (quien muy disimuladamente se limpiaba la salsa con la punta del mantel) ¿¿¿Estas drogado Alberto??? preguntaba siempre como una maquina y la respuesta era siempre NO, pero esta vez Alberto se había encontrado con su amigo el tachero quien le convido una pastillita ¡¡¡Tomala Beto, no sabes las luces como se ven!!! ¡Derechito al cerebro, nene!

Entonces Alberto esta vez no dijo, no Ana, dijo SI ANA ESTOY RE VOLADO!

A lo cual Ana respondió con un silencio fulminante y luego de unos minutos... Le dio el plato de porcelana fina en la cabeza** provocando su descenso ...

¡Te extrañaremos Beto! ¡Sigue las luces de colores!

Ve en Paz

*mujer de Beto, mujer conservadora, dicen que se parece un poco a María Marta Catalina ***

** Esta comprobado que la porcelana fina es el arma domestica mas letal, ¿que me contas?

***para conocer a María Marta Catalina http://crossingtherainbow.blogspot.com/

Lo que no Soy

Esto es parte del Maravilloso y despilfarrado taller que he comenzado. Luego de leernos un párrafo de Alicia en el País de las Maravillas de Lewis Carroll la consigna fue escribir quienes NO SOMOS, libertad, hermosa y aterrante libertad!
esto es el resultado

Un cangrejo en la playa caminando de costado, eso definitivamente no soy.

El señor con bigotes de la portada de alguna revista ultra-derechista

¡Por Dios! nunca seré.

la polilla que se da una y otra vez con la luz de la cocina (aunque

una y otra vez me golpee con lucecitas de colores) no

creo ser

ni el granito en la cara del puber

ni el punto final, ni Borges ni Cortazar, mucho menos

la pérfida operada y ventajera perra.

Ni perro

Ni gato

Ni siquiera soy la imagen que me devuelve el espejo

ni la fotografía que saque hoy

ni el tiempo de mañana

Sex Lumínico

Foto: Tomas Geertsen

Cumulunimbus incus

se acabo esta calma,
esta inactividad prolongada, tan día en el campo
el cielo comienza a ennegrecer
y está bien,
está muy bien.
Los pequeños chispazos en el interior
contagian a todos los iones,
y las nubes avanzan,
carcomen, envuelven,
la suave brisa cálida se pone más fría
más fuerte
la tormenta se desata y se apodera de todo
y está bien,
está muy bien.
Los rayos desatan truenos
y los truenos desatan vientos y
los vientos desatan rayos
y los rayos truenos y
los truenos lluvia,
los papeles se mojan
las fotos se borran,
las tintas chorrean
los vidrios estallan, y todo se apaga
yo y todo se termina
y SE está bien
SE ESTÁ MUY BIEN